MIGRAÇÃO

De beijo em beijo
E de Karma em karma,
Eu digo “hello” aos meus desejos
E “hasta la vista” à quem me alarma.

Trabalho com a briga de nossas vidas
Pela nossa soltura,
Como duas andorinhas azuis,
Migrando.
Azul, pelo nosso desejo
E migrando pela nossa necessidade
E nosso gracejo,

Soltos,
Em nossa natureza.
Então vamos para o nosso verão
Em outro hemisfério, Mon Amour.
Apenas, para que possamos,
Novamente, migrar,
Sem alguma dúvida ou temor.
Colhendo novos frutos,
Fechando portas,
Mudando ciclos,
Largando rotas,
Trabalhando e vivendo
Desse nosso apego
Pelo desapego.

E em nossas características mais sacanas
E primitivas possíveis
Nos vejo sorrindo
Nesse corredor de migração.

E eu, com esse meu coração
De poeta,
Sem reboco
Nem acabamento,
Sobrevivo sem passado,
Nem ressentimento,
Desse nosso voo interior.

Nos vemos em nosso próximo verão,
Minha passarinha.
Eu sei, é uma pena...
Só não sei se de andorinha
Ou de alguma ave de rapina.

Que Ifá nos guie.

G.F.

MARGINAL

Pois, hoje em dia,
Poesia, arte,
Vadiagem e marginalidade
São sinônimos.

E entre tantos versos,
Nos coletivos e frescões
Da vida,
Dependendo de dinheiro pra ida,
A poesia se vê esquecida,
Tentando convencer o cobrador
De que vai até em cima do motor.

Passando sem ser vista.
Aliás, nem passa...

Tem que pular a catraca.

G.F.

XANGÔ CHEGARÁ

Subi na pedreira do rei
Mas lá ninguém encontrei.

Meu Deus, nos acode, Senhor!!
Pois, nesse país,
Sumiu Xangô,
E em seu lugar
Veio um impostor.

Desde que esse azul e amarelo
Viraram verde,
Oxalá vê seus filhos
Morrendo de fome e sede.
Hoje, o Vale do rio doce
Já não Vale mais nada.
Vejo Oxum chorando por seu rio morto,
Asfixiando-se com a lama tóxica,
Por conta desse mundo torto.

Onde foi parar o machado do nosso benfeitor?
Virou instrumento de lenhador?
E agora a balança da justiça
Pesa mais pro lado do investidor.

O machado do rei,
Virou o martelo de madeira
Contra o réu,
Fazendo nossos irmãos,
Por conta da cor,
Nunca mais verem o céu.
Os descendentes de Oió,
Vivem de violência, fome e opressão,
Nascendo com sangue nos olhos.
Ogum já veio e falou
Que esse senhor tudo aqui largou
Para jogar capoeira no exterior.

Mas, digo Kawó Kabiecilê para quem acha que
Justiça é feita por leis,
Obá Iná à quem tem medo de viver
E amar.

Mas, esperem...
Obá mandou avisar:
Que Xangô já, já, vai voltar.

Vem, venha Xangô,
Nos salvar de todo essa dor
E rancor.

G.F.

MEU ANJO DA GUARDA

Achei uma foto nossa hoje.

Aquela saudade que vem de mansinho
Apertou essa noite
E maltratou o peito, apertando-o.

Os soluços se entalaram
Em minha garganta,
Meu olhos marejaram
E escorreram aquela gota salgada
E imaculada.

Tu, que sempre foi tão precoce,
Cismou de ir embora cedo também,
Mas sei que foi bom procê,
Indo explorar o além.

Eu e sua mãe, chorando,
Com a esperança de que
Ainda iríamos te ver,
Me falou que agora você virou anjo,
E foi quando eu percebi que
Enquanto não te reencontro,
Com seu sorriso contente e pronto,
Vai ser como dizem:
As vezes perdemos o telhado
Pra ganhar as estrelas,
E já não bastava você me proteger
Na sua fase encarnada,
Você teve que ir embora
Pra eu ganhar um anjo da guarda.

Que Oxalá e Omulu te protejam,
Meu dourado, anjo Gabriel.

G.F.

20/10/2015

Dia do poeta:

O que é poesia?

Poesia, para mim,

São as coisas irreconhecíveis,

As verdades não ditas,

Os beijos dados

E dispensados...

É o caminhar pela cidade

E ver beleza nas rugas

De uma senhora de idade;

É ver, em um dia quente,

O sorriso, cheio de dentes,

De um catador de lixo

Após seu "Bom dia";

É você olhar o cão,

Uivar para o silêncio

Da noite e da escuridão

E saber que aquele som

É a criação animal

De uma belíssima canção.

É o observar da vida;

O viver da doce e fina

Linha de pensamento de que

Nem tudo é, somente, ilusão

Tristeza e podridão;

E de que a vida nos mostra

A cada dia sua participação,

Nos protegendo sem exigir,

Embora precise,

Nenhum tipo de gratidão.

É o sentir de tudo o que nos cerca:

Da interestelar luz do céu

À mundana terra do chão.

E abraçar à tudo!!

E o que é o poeta?

O poeta é aquele

Que consegue enxergar,

E sorrir para,

Toda essa beleza

No meio da multidão.

G.F.

CHORO DE OYÁ

E, olhando para o céu

Nublado,

Ouvi Iansã lamuriar,

Através das gotas que caiam,

Senti o céu chorar.

Vi o choro de Oyá.

Seu pranto,

Carregado de decepção

E desespero,

Para com seus filhos na terra

Que não conseguem amar.

Não sabem agradecer

O chão que pisam,

A água que vão beber

Ou a luz que os guiará.

Sua tristeza e

Mágoa puramente

Em estado aquoso

Se deixa cair no rio

Que corre para o sal do mar,

Levado por Oxum

Até Iemanjá.

E ela, entendendo esse

seu lado materno 

a pegou para,

Em seus braços,

Ninar.

E Oxum,

Com a inveja de sua carência, 

pela raiva se deixou tomar,

de um jeito que nem

Oxóssi, Logun Edé, Obá

Ou Oxalá

Pudesse acalmar...

Mas o que ela não sabe é que,

Mais raro do que é a raiva tomá-la,

É, na tristeza, sentir as gotas

E o som

do choro de Oyá.

G.F.

13/10/2015

Em homenagem ao dia do escritor.

Escrever:

O ato da criação

Da mera imaginação,

Movido pelo balançar da alma

E dos movimentos dos dedos

Da palma da mão.

"Escrever é fazer existir"

Existir o mundo,

Existir o amor,

Existir a dor,

Existir a cor,

Do fundo

De nossa alma

Preta e Branca.

Escrever é o ato mais simples,

Complicado pelo amor

Às palavras

E à vida.

E não tem coisa

Mais apaixonante,

E complexa,

Do que a poética ação

De tesão

Da escrita.

Acho que achei a definição:

Escrever é

Pura

Poesia.

G.F.

ACHAR

Não pense!!

Não começa a "achar"...

Porque o ato de "Achar",

Por mais tentador e instrutivo que seja,

Jamais poderá superar a primitiva vontade

Do "Ser".

Nesse Berçário,

De densidade,

Infinita

Dos Deuses,

Somos o resultado

dos átomos

E de todas as coisas infinitas.

Somos a perfeição

No seu grau mais

Imperfeito

Possível.

Então, vamos

De mãos dadas!

NÃO ACHE QUE É,

SEJA!!

NÃO ACHE QUE SENTE,

SINTA!!

NÃO ACHE QUE AMA,

AME!!

E NÃO ACHE QUE VIVE,

VIVA!!

Porque a vida não pode, e nem quer,

Depender da corda bamba

Desse seu "achar"

G.F.

PAÍS-SENZALA

Na periferia ainda existe ditadura,

Violência e repreensão,

E que, para a maioria,

Os jovens são criminosos

Em formação.

E gritam pela redução da maioridade,

Pra colocarem, cada vez mais,

Jovens na prisão.

Errou ao nascer,

E a pena vai ser de morte.

Mas, e a pena de morte

Para a morte?

Pois, a favela é, para eles,
Seu próprio país

De medo, desesperança

E sangue.

E a cena se repete:

Páscoa, pão, vinho

E crucificação.

Soltem o Barrabás e

Vamos invadir o

Complexo do alemão,

Pra matar um garoto que

Segurava o caderno na mão,

E agora, caído no chão,

Vira só mais uma estatística

Em mais uma matéria do Estadão.

E só depende de onde

Querem ver nossas crianças,

Se sentados numa biblioteca

Ou sentados em suas celas.

Pois, num país de senzalas,

A paz e a justiça são privilégios

Da Casa-grande.

G.F.

OS POETAS NÃO VÃO PARA O CÉU

Percebi que não irei para o céu.

Pois, ando ao lado das ações

E das ideias feias.

Eu me ocupo enfeitando o feio,

Até o feio seduzir o belo,

E que, dentro de teu cabelo,

Destrincho tuas mentiras meigas,

E mostro a verdade nua em pêlo.

E não irei atrás,

Desliguei a razão

Da tomada, meu bom rapaz.

Um ser irracional, como a aceitação

Do universo,

Me transformando, sempre, de cada topada

E escorregão meu em verso.

Pois, cada palavra, enfileirada em minha frente,

É um murro na ponta de uma navalha,

E que o sangramento eu, simplesmente,

Estanco em minha cara canalha.

Afinal, meu bem,

A vida é mais perigosa do que a morte,

E só conseguimos nos ver melhor

Quando nos jogamos na escuridão

Da vida e da sorte.

Eu mereço paz disso tudo,

Meu mulungo, meu bom capataz,

Paz dessa guerra de descelebrações

Que você faz.

Paz à mim,

Paz aos poetas.

Pois, os poetas não vão para o céu.

G.F.