A CIDADE

Me encosto nessa cidade que

Se recicla sobre pontes envelhecidas

E se reinventa ao som dos gritos

Nos barrancos dessa nossa favela-vida.

Com suas mesas fartas de fome

Nos becos escuros da exclusão,

E marcada pelas pegadas dos chinelos

Sujos pelo mangue.

Baseada nesse ultrapassado e meritocrático

Medo de nos igualarmos

E nos completarmos.

Podem calar suas

Bocas carnais

Mas, jamais, a safada,

Libertária

E arrotada

Boca da alma.

Onde nasce a revolta

E o desejo de lutarem.

Porque é isso que queremos,

e necessitamos,

a nossa própria, e louca,

liberdade de errar

e viver.

G.F.

INCAPACITADO EMOCIONAL

Hoje acordei

Querendo um espaço.

Porque todos os meus amores

São uma queda de avião,

Em seu coração.

Porque as minhas ações

São equações irracionais

De impulsos predestinados.

O meu coração é um

Baú inacessível.

Aqui ninguém entra

E daqui ninguém sai,

Aqui ninguém

Está morto,

E não é que eu não ligue,

Ou que esteja com medo.

É porque, simplesmente,

Fiz do coração as tripas.

Pois, eu nasci assim:

Um incapacitado emocional.

G.F.

IMORTAL

Eu vou para rua.

Porque eu não nasci

Pra ficar aqui.

Pois eu não nasci

Pra dirigir nada,

Apenas pra me sentar

No banco de carona

Da vida.

Largado no mundo,

Gritando coisas depravadas 

Pela janela do carro,

Com a cabeça para fora.

Tremendo frio,

E suando calor,

Sem preocupação de vida

Ou morte.

Pois, quando eu vivo,

Me torno

Imortal.

G.F.

BEIJA-FLOR

É isso o que as pessoas fazem:

elas se jogam,

esperando e rezando

para que possam voar,

mas caem e despencam.

E eu, caindo,

nessa queda livre

Que é a vida,

Na esprança de

Me libertar,

Só espero que você

Com sua alma e asas,

De beija-flor,

Venha me salvar.

G.F.

SILÊNCIO

Por favor, não se espante se,

Diferente do corriqueiro,

Hoje, eu não falar.

É porque estou preso

Em meu mundo interior.

Sofrendo,

Sentindo. 

Sentindo o que não

Demonstro

E sentindo o que demonstro

Não sentir.

Acho que esse é

O meu maior problema:

É que eu sinto demais.

Sinto a dor dos meus amores

E dos meus desconhecidos.

Sinto a angústia da mãe,

Do pai,

E dos filhos.

E assim vou seguindo,

E me entorpecendo,

E fugindo.

Maldito silêncio,

Mas, por mais odioso

Que seja isso,

É assim que eu,

Sensível e melancolicamente,

Me tenho vivo.

G.F.

SEREIA

Encantadora,

Mordedora.

Ela gosta de praia

E a praia gosta dela

Ela balança como,

E com, o mar.

Os barulhos das ondas

Eram o seu cantar.

Oh, minha pequena sereia

Que, pelo menos,

Não seja pequeno

O vosso mar.

G.F.

ELE NÃO

Ele não nasceu para ter posses,

Ele não nasceu para ter amor,

Não nasceu pra ter favores,

Nem pra ser satisfeito,

Não, não para ser conhecido,

Não para ser lembrado,

Nem para ser feliz.

Apenas, para ter a oportunidade

De sentir um pouquinho

De cada coisinha,

Sem, no fundo,

Possuir nada.

G.F.

A BALADA DE UM VIRA-LATA

Eu gosto de todas as coisas.

Minha alma e corpo,

Enlamaçados,

São abrigos para as coisas

Que me fazem bem.
Gosto de tudo o que me cerca
algumas mais do que outras.
Pois, afinal, uma coisa só,
Pra mim, não basta.
É, uma segregação
De vida imperdoável.

Eu quero tudo,
Com aquele egoismo
De filho único,
Que não divide seus brinquedos.
Como um cão,
Que corre atrás de todos os carros,
Sem saber o porquê,
E o que fazer depois.
Gosto do depravado,
Gosto da boemia,
De Andar pelas ruas,
Chutando as latas.

Meu coração é o meu luxo
E lixão de mim mesmo.
Não passo de um típico
Bicho de estimação da vida.
Sou seu vira-lata que rosna,
E uiva, para o céu escuro,
Na imensidão da vida,
Apenas, para saudar
Essa linda noite
Que me abraça.

G.F.

EN(CABULA)MENTO

E essa foi a última noite

Do jovem que vinha

Voltando do serviço

Na padaria.

Quando se viu

Empurrado,

Enxotado para o muro,

Imobilizado e enchido de murro.

E ele, sangrando, soltando seus urros

De dor e pesar,

Só imaginando sua família,

Que não ia mais poder sustentar,

E de sua mãe, na porta de casa,

Ali do ladinho,

No seu bairrozinho,

Só esperando

Ele chegar.

E seus gritos de socorro

Foram abafados

Pelos sons das rajadas

Das armas

E dos barulhos surdos,

Dos outros

12 corpos no chão.

E o governo grita:

"Bonitos dribles, meus craques".

E foi o que virou:

Um gol na copa do mundo do genocídio.

Onde o ódio e o racismo são

Os novos nomes da vez.

Uma copa que, sinceramente,

Espero que percamos,

Também, de 7 à 1.

Pois isso não me traz nada,

Além de tristeza

E en(cabula)mento.

G.F.

SEJAMOS MAIS MARGINAIS

A genialidade

Do marginal,

A marginalidade

do gênio.

É o que torna

sua arte e revolução

Tão especial,

Única e

Universal.

Pois, a arte vai e volta.

A arte é inquietação.

E que, mesmo nesse poema

Sem encantação,

Me mostra que

A arte é revolta da massa,

De nós, para nós.

A arte da rua.

A arte É de rua.

E quebraremos

A caretice da sociedade,

Burguesa em sua raíz,

Que paga aos "artistas" 

Pra produzirem por dinheiro.

Pois eu te digo, a rua é o verdadeiro

Ateliê e sarau dos arteiros,

Dos artistas,

Dos melados por inteiro

de poesias e tintas

Nos cabelos.

Que sejamos mais revolta,

Que sejamos mais arruaceiros

E que, no meio dessa

reviravolta,

Sejamos, cada vez mais,

Vivos,

Brasileiros e

Aceitos.

G.F.

POESIA PT.ll

Porque os versos,

Por mais duro que seja a explosão,

Por mais torturosa que seja a vomitação,

Se auto-escrevem,

Seguindo a fascinante dança

Do que sobrou da ação,

Dos dedos da mão

E os sentimentos no coração.

Escrevo para não ficar só,

Mas nunca fui poeta

De palavras que somem

Com o soprar dos ventos

Ou com o apagar das letras

Nas folhas de papel,

Pela força do tempo.

Sou um poeta das ações,

Da poesia enrustida

Na luxúria,

Na boêmia e

Na vida.

Pois, como dizia o poeta,

"Feche os livros e vá viver"

E pra lá eu fui,

Apenas para poder

Tirar a roupa

Da minha alma,

E desnudar esse

Meu humilde coração,

Para abraçar essa vida

tão bela,

E, tão puramente,

Poética.

G.F.